他的眼睛死死盯着那本账本，像是要看穿它是不是幻影。
皇帝缓缓走下龙阶。
一步，两步，三步。
靴底敲在金砖上，声音不大，却让整座大殿的空气都凝滞了。
他走到严蒿面前，距离近得能看见对方鼻尖沁出的细汗。
“你说伪造。”皇帝开口，语气平静得可怕，“好。
朕问你，满城童谣是伪造的吗？
西市顺口溜是伪造的吗？
连卖糖糕的老妪都能说出你家私仓夜里运粮的车数，这也是伪造？”
严蒿嘴唇动了动，想说“民间流言不足为凭”，可话到嘴边，却卡住了。
他知道那些话不是空穴来风。
他昨夜回府时，亲兵队长曾低声提醒：“西门暗道最近常有马车进出，百姓已记下车辙深浅。”
他当时只说：“堵住他们的嘴。”
现在，嘴堵不住了。
皇帝盯着他，眼神像钉子，一根根往他皮肉里钉。
“你说伪造。
那你告诉朕，是谁伪造的？
谁能让一个七岁孩童梦见黑鹰叼金印飞进你府邸？
谁能让十几个不同街坊的孩子编出同一套词？
谁能让禁军去抓人，反倒被抓了笑话？”
严蒿张了张嘴，终究没发出声音。
百官低着头，没人敢抬眼。
有些人悄悄挪了半步，离严蒿远了些。
有些人则不动声色地交换眼神——那是权力倾塌前最真实的反应：自保。
皇帝俯身，亲手翻开账本第一页，声音陡然拔高：“盐税亏空式的平淡，“首辅年迈多病，准归府静养。
非召不得入宫。”
话音落下，无人应和。
严蒿仍跪在原地，手里还攥着那封未读的密信。
他的肩膀微微耸动，不知是喘息，还是压抑的呜咽。
百官沉默站立，目光或避或瞥，无人上前搀扶。
皇帝靠在龙椅上，闭目片刻，似疲惫，又似思索。
片刻后，他睁开眼，望向殿外。
风起了。
一片枯叶被卷上台阶，打着旋，落在严蒿身前。
他没动。
大殿凝固如画。
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